Se um dia eu desistir de escrever, não sei, estaria desistindo da minha vida, eu acho. Ou da minha alma. De mim.
Mas, pensando bem, escrever é se expressar. Se expressar, por sua vez, é botar para fora tudo o que transborda no âmago. Talvez até mais que isso. Com certeza mais que isso.
E, se um dia, eu desistir de escrever, estarei desistindo de me expressar, de me acalmar, de rever os pontos de cada situação, de pensar na vida, de ver tudo com olhos diferentes, com pontos de vista diferentes. Estarei abrindo mão de dar razão a minha profissão. Estarei assinando meu atestado de óbito.
E os meus sonhos? E todos os meus planos de vida? E as minhas metas a serem alcançadas? E o nexo de fazer dos meus lucros mensais frutos de meu trabalho-terapia?
Que bom seria se eu simplesmente pudesse pescá-los e guardá-los na minha Cesta de Sonhos a Serem Realizados. Que bom se fosse clara a estrada a ser percorrida... Mas pera. Ela é clara. Ela é visível. Então, por que fazer da batalha um lamento? Por que taxar de veneno o elixir da vida?
Sempre tentei ver o lado bom das coisas, mas às vezes (ou quase sempre) o lado ruim impera de tal maneira que a boa é encapada, estocada, enclausurada. Mas a vida não é feita de... Não. Ela é feita sim. É feita de tudo. Nós é que não conseguimos absorver as totais dimensões dela. Por isso reclamamos, xingamos, botamos culpa em tudo e todos.
Sonhos podem ser apanhados. Sonhos podem ser construídos. Sonhos podem ser encontrados. Sonhos podem ser tudo o que vem do desejo e interesse de cada ser humano da Terra. Sonhos são, na minha singela verdade, a dimensão paralela que queremos estar. Por isso é que são perfeitos...
Rafael B. Matoso
